El viejo león es un cascarrabias.
Cejijunto y enclenque pasa horas desde la sombra
observando los cachorros.
Casi todo el tiempo lo pasa dormitando su sabiduría
ocupado en soñarse joven y fuerte
irresistible ante las leonas, envidiado
por los otros de su especie, admirado
por todos los animales de la selva,
orgullo del río y la montaña, de la pradera
y las lluvias, de los relámpagos y los árboles.
Entonces sus dientes lanzaban destellos
al mismísimo sol y gracias a su energía
le era dado atrapar gacelas y luceros
y con una sola mirada congelar
todo movimiento de animal, hoja o nube.
Ahora duelen los huesos, la melena es rala
y los ojos nublados. Las garras evidencian
el paso de los años. Pero cuando escala
la más alta de las rocas, ruge con todo el aire
de sus pulmones y se puede escuchar hasta
más allá de donde alcanza a ver.
Apacigua, pues, sus pesadillas, ronca levemente
y de cuando en cuando abre un ojo a hurtadillas:
para que sepan que sigue siendo el rey de la selva.
(9 de julio del 2001)
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